De boliches y amor IV

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Sangre joven, fresca,

risa franca,

vida al tope

hasta que las velas ardan.

Grandes pasiones

que duran días,

amores inménsos

y odios explosivos.

Si la vida es breve

la juventud lo es más,

pero igual mueve al mundo

en su brevedad.

Te saludo divina juventud,

de todo eres motor y cambio,

y confiando ciegamente en tí,

elevo mi copa esperanzado.

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Mientras me invade mansamente

este olor a pizza con faina,

el perfume de horno,

el aroma de leña.

Mientras la lluvia de pimienta

prepara mi bocado

y mi jarra de cerveza helada,

se termina.

Mientras disfruto

estos pequeños milagros rutinarios

y comienzo a degustar

este placer mundano.

Mientras todo sucede

pienso con que poquito

los simples,

solemos contentamos.

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El Mago,

con su sonrisa intemporal

desde la foto Silva

Made in Uruguay,

emblema místico tanguero

en la pared del bolichón del bajo,

casi parece hacerme una guiñada cómplice,

cuando me tomo el penúltimo trago.

(Yo también sonrío.)

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La figura inmensa del travesti, falso cuerpo voluptuoso de mujer apoyado en el mostrador bebiendo una copa, no tendría nada de raro a simple vista de no ser por la peluca apoyada en el banquito y la bocha pelada que delata que bajo esa cáscara de tules, existen sorpresas no previstas. (Grabo esa cara tramposa para no cometer una gruesa equivocación en el futuro)

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El fiolo revolcó de un cachote

a su mina explotada

que quedo lloriqueando en el piso,

más no pudo terminar su faena

porque la mujer de su mujer

- la otra lesbiana –

le metió veinticinco centímetros

de acero alemán

(cuchillo carnicero Solingen filo extra)

en la buzarda fofa,

sin siquiera pestañar,

sin una duda.

(Lo hice por amor,

nos confesaba luego,

antes que la cana la llevara.)

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"Vea cachafaz"

-dijo con voz pastosa el borrachito-

"yo, para que vea"

-y entreparó la dialogada

para dar una pitada fuerte al faso-

"no soy de andar con mucha parla"

-y dio un paso atrás-

"Yo, para que entienda mejor

-ya enojado terminó su caña-

"cuando sé que tengo razón la tengo y basta"

-y se secó el bigote con la zurda-

"asi que déjese de hablar bobadas"-

y ante el asombro de todos,

de la nada sacó un revolver 38-

"y de última vayase usté

a la puta madre que lo parió" dijo,

y le vació el cargador como si nada.

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¿Las va a dejar que se maten? preguntaba el mocito fifi asombrado al bolichero mirando la brutal pelea de aquellas yiras, sin valor para entreverarse en la movida. "¡Coño", - razonó Manuel medio en voz alta -estas putas si se quieren matar... ¡joder!, pues que se maten!" y siguió secando los vasos como siempre. El alboroto cada vez era mayor. No aparecieron naifes ni bufosos y la cosa quedo solo por eso: Dos yiras borrachas llorando despeinadas, ni una gota de sangre, solo el desorden y el mocito fifi que las miraba.

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En la mesa mas lejana,

apartada del remolino de pasiones,

en la penumbra del rincón

y aun asi en medio de todo,

Ramiro el escritor

nos robaba escenas cotidianas

de nuestras pobres vidas de bohemios

sin jamás pagar nada.

Solo en ocasiones intercambiando,

nos dejaba leer sus historias bolicheras,

o cuando estaba bien mamado

las recitaba arriba del mostrador

iluminado por el tubo luz de los cigarros

agarrando la hoja con la izquierda

y aguantándose los lentes con la diestra.

(El querido gallego por detrás

lo sostenía como podía de la cintura,

para que nuestro poeta y narrador

no terminara

de jeta en el piso entre la mugre

y aun asi siempre en medio

de todas las razones ...)

Quedaba KO por unanimidad cañera con vermout

y podía contarle usted hasta cien

que allí quedaba

más que desmayado, comatoso.

Nuestro vate despertaba en su cama de pensión

sin saber nada

sin recordar sus peripecias

llevado por los brazos cariñosos

de algunos vivenciales compinches de la noche.

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Fue como un rejucilo en la noche serena

en medio de los tangos

el alcohól, la cocaína y el tabaco.

Se vieron los malevos

Ventarrón y Barranco

y sin cruzar palabras

por cuentas pasadas,

los facones volaron

brillando entre chasquidos,
vidrios quebrados,sillas rotas,

los histéricos gritos de las putas

y las sonoras maldiciones del galaico.

Y antes que la cana apareciera

y los pitos chiflaran apaléo,

un barbijo vermellón

le quedo al Ventarrón en el cachete

y una mancha roja oscura

aparecía en el pecho de Barranco

que moría.

(El matador no ofreció resistencia

porque era conocido del Juéz de la Primera,

que se encamaba con una de sus minas,

sin pagar, a cuenta de la casa,

como caja de ahorro de favores

para usar cuando la ocasión lo ameritara.)

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Se aparecieron por el bajo

sin avisar y sin mentarse,

entraron al boliche mas jodido,

al que tenia peores credenciales

y antes que nadie pudiera provocarlos

apoyaron un pie sobre la silla,

pusieron a llorar a sus guitarras,

y cantaron como cantan los zorzales.

Hasta el más duro se les quedo mirando.

"¿Quién es el gordito?, pregunto la Rosa

arreglándose la pintura en el espejo

y la Margó conocedora le batió:

"Gardel, se llama

y el otro me parece que Razzano."